Аллею городского кладбища засыпали желтые листья. Ветренно... Совсем не сентябрьский ветер.
Погода хорошая, вот и нет никого. На всем кладбище только один живой человек - какая-то девушка в белом плаще и черной шляпе с вуалью уже давно сидит и отрешенно смотрит прямо перед собой. Перед ней несколько могильных холмиков, над каждым было пролито немало слез, каждый не раз являлся в кошмарах.
"Элеонора Франкенштейн", "Кэтрин Винд", "Олег Дивов", "кошка Нейджэл", "галка Арика". На самом деле, по всем правилам и законам - жизни, смерти, физики, природы и всего остального - здесь должна быть всего одна плита. С ее именем. Но так уж сложилось. По щекам девушки катятся слезы, ветер слегка шевелит белые цветы на каждой из могил. С ноября по сентябрь - уже почти год.
Мечтается иногда, что однажды подойдет большой лохматый пес с карими глазами, ткнется в руку... и будет чуть полегче.
Маркиза встала и медленно пошла по аллее к выходу.